灯火摇曳处，有影自相随
				      夜，阵风透过窗棂，卷着桌上红烛的焰。烛影随风轻摆，暗黄的光晕在夜幕中不停闪烁。 滴滴蜡泪流下，在风的安抚下悄悄凝固。在这万籁俱寂的夜色中，风吹书页而发出的“哗”“哗”声中，夹杂着一声不易察觉的叹息。“自古圣贤多寂寞，唯有影君陪身侧。”发出这个声音的人，似乎随意地伸出手按住乱飞的书页。刹那间，变换的光影静止了，只剩烛影下的暗河还在静静地流动。他凝视着烛焰，凝视着那朵在风中凌乱、变换的烛焰，被浓浓的孤独包围、笼罩。殊不知，另一个他也在凝视着他，他随风吹烛焰而慢慢拉长、撕碎、漂浮，飘往历史的长河。
       茫茫的大漠中，漫天卷地的黄沙，呜呜呼啸的狂风，无时无刻不在侵袭着一支队伍。这支队伍中心，有着一个弱女子。她端坐在骆驼上，脸上露出的坚韧，与周围人的疲软显得格格不入。躁动的太阳似乎为这个不服输的女子有些发怒，紧紧的靠着人们的头顶，滔天怒火涌向大地。她只是轻轻拭去额头的香汗，义无反顾地行走在荒无人烟的大漠戈壁。伴着悠悠驼铃，她的身影也映在大漠，映在本不属于她的土地。苦尽方甜？但似乎并不是这样。到达目的地后，陌生的夫君，异域的风俗，不同的口音，时时刻刻提醒着她，故土已远，只剩她独自一人。然而，独在异乡的她并没有被困难打倒。闲暇时，她教人民耕种、缫丝、织布，滴滴汗水砸在她忙碌奔波的身影上；孤独时，她便站在山巅，遥望故园，惊沙乱雪，撕扯着她的大衣。凌乱的影子起起伏伏，在荒地上舞动。深夜，帐篷里灯火阑珊。她一针一线的织着女红，灵巧的柔荑上下翻飞。她的思绪又发散了，仿佛回到故乡，与爹娘姊妹灯下话桑麻。不经意间，指尖被刺破，殷红的鲜血渗出，滴在还未绣好的杜鹃上。她的思绪也由远方投向手中的白娟，这啼血的杜鹃，不正如坎坷的她吗？无人理解的孤独，催下她两行清泪。微弱的烛光，更让她思念故园。无助的身影，在猎猎西风鼓吹的帐篷中，更显渺小。但纵然如此，她拂袖过后眼神更加坚定。花开幽径无人识，更应散香满人间。渐渐的，天边泛起的鱼肚白，将她的影子投向地平线，投向无人的远方。
        腐烂的稻草发着臭气，罪人的呻吟刺人耳膜，一盏油灯下，一支笔杆在不停的挥舞着。周围的一切似乎都为虚无，唯有灯下的他和眼前的汉字真实存在。一个个汉字，在纸上演绎着一段段历史。他的眉头时而紧皱，时而舒缓。书写的速度时而紧促，时而缓慢。心中的山河万里，笔下的九州五岳，都在这狭小肮脏的牢房演绎。他不后悔为人辩护，因为敢说实话的人总是会历经磨难。时不时铺面来的恶风，让这盏破旧油灯的火光变得更加暗淡。他伏案的身影，刻在墙上，刻在四周的黑暗中，刻在历史的长河里。皇帝的怒火，众人的谴责，家人的担忧，都没能使他停下手中的笔。纵然天下人都不解他为何要写这部史书，他依然坚持心中的理想，在逆境中绽放生命之花。“自古圣贤多寂寞”，他虽不是圣贤，却有着和圣贤一般的寂寞。枯燥的历史，在他的笔下生花；巨大的挫折，在他的面前化解。纵然面前重山恶水，身边空无一人，他依然坚持苦行，在荆棘遍地的路上，用鲜血与勇气浇灌成花，陪着他的，是自己孤独的身影。终是笔杆的舌头舔净砚底最后一滴墨，干的分叉的毛笔像在诉说着自己的不满，用干枯的线条来反抗他。他苦笑一声，将手稿全部收起。在浓如墨的黑夜中，偶尔传来的打更声，让他忆起这里还有人存在。徘徊、犹豫，与他一同惆怅的，还有那同样徘徊、犹豫的影子。他仔细凝望着影子，喃喃自语道“只有你陪着我了呀。”他日繁华不足惜，唯有影君共朝夕。一部史诗，在影子的见证下渐渐诞生。
        风还在继续翻动着他手中的书，倔强的想翻到下一页。但他似乎明白了什么，将书轻轻地合上，望着凌乱的影子，心中充斥着温暖。一知己，亦足矣。他凝视着影子，殊不知，影子也在凝视着他。