文学的力量
				 他用枯槁的手紧拽着窗外为数不多的樱花，粗暴地扯下几只来，哆嗦着用青紫的唇角抿住，赏着狭隘的家中唯二的明媚景色，从孟夏到深冬，看着迎春压枝到冬梅傲雪。
他是一位诗人，年近八旬，曾和大多数四五十年代的人相同，是土地的儿子，大地为纸，锄头为笔，本以为无限岁月，汗水恣意，劳碌半生，与文学没有半点交集；但母亲去世，他无比哀恸，在花甲之年，他租着一间三平米的木屋，紧握毛笔，用笔赶路。
放学的必经之路上，我总翘着身躯，嗅着从那小屋中氤氲出的中药香，缠着风，化成烟，飘香十里。再向左瞧去，俨然端坐着一位老人。他身穿蓝灰色布衣，鼻梁上颤巍悬着旧式老花镜，在昏黄的镜片下，老人目光尽是清明。他坐在一张半臂高的小木凳上，眼微阖着，用布满皱纹的手紧握着一支毛笔，专心致志，心无旁骛的书写着不知归属的故事。忽而，他似乎想起了什么，急忙抬起眼瞧土砌的灶头，陶瓷药罐被火燎的灰黑，火苗子顺着风欢腾。见药还没有沸腾，他微蹩的眉宇舒展开来，再次执起笔，似乎释然了。
他似乎大段时间都在养病，但一有时间，总在间隙中执笔写作。或是看见他在炖肉的灶头边书写，或是看见在他等药沸腾的间隙中创作，在囿于方寸的命运中，在苍苍暮年的生命苦旅中，展现出无比旺盛的文学热情。
最后一次见他是在医院的病榻上，窗棂外的樱花孤挑着几朵含苞待放的花。由于来访的匆忙，他的假发套还凌乱的散落在桌角，那原本架着镜架的鼻子亦是清瘦了几分。他带着淡蓝色的鼻氧管，手中紧攥着他的文稿，犹如泛黄的衣袂，眼神中是从未有过的急切，紧抓着我稚嫩的手，神采飞扬的说着他在文学中所想象到的景象，在衰败的春日里，我看到他的春光，那是文学的力量，让他在垂垂老矣之时，迸发出生命的力量。
我俯在他干裂的唇边，静默的听着他的话语和摆钟的转动声，仿佛看见他在贫瘠的躯干中劳耕，在脆弱的白骨上裹着单薄的肌理，身躯小而庞大。他的思想好像一座无尽的矿藏，装点着诗人与生俱来的特质，把所有喧闹变成烟斗里的灰烬，把所有痛楚与平凡化作远方那般诗意隽永，把一朵樱花变得浪漫可爱。他拉起我的手，脚步是从未有过的轻快，开始向我一座座介绍他的想象城市，交换记忆与欲望的城，相互依存却从不相爱的城，向往自由随性洒脱的城，眼底皆是对文学的热爱。
而后我再未见过他，樱花总是在夏末开的灿烂，但老人窗前的那簇花，大抵是有些寂寥，一夜之间簌簌的攀附在窗前，他们也在眺望那位灶头边执笔写作的老人，亦是我，亦是对文学的热爱。